Til mamma på hennes første morsdag som en tom nester

Det er ikke noe middel for et tomt rede.

En del av tomrommet kan fylles med overdreven bruk av emoji med rødt hjerte, koder på relevante Facebook-memer, UPS-pakker og raske chatter som uunngåelig utvikler seg til timelange samtaler. Og mens jeg for alltid er i gjeld til teknologi, vet jeg at så lenge jeg er i New York og moren min er i California, vil det alltid være to tomme reir.

Med søsteren min på college nå markerer moren min første morsdag i hennes nye normal. I familiens siste livsfase: Lillesøsteren min studerer til finaler i Nord-California, og jeg ligger så upraktisk i New York City, 3000 miles fra min første og beste venn.

Hvorfor ville du noen gang forlate California ?! er et ofte stilte spørsmål, vanligvis ropt over hylende vind, av innfødte østkyst som er klare til å henge opp pufferfrakkene sine. Det er enkelt: Jeg byttet lyden av bølgende bølger og nærhet til nesten alle medlemmer av min utvidede familie for utallige luktene fra T-banen og hyppige skyver av forbipasserende, alt for journalistikkens skyld (og Ample Hills iskrem).

Når kommer hun noen gang tilbake til California ?! er et spørsmål min mor ofte stiller, ofte krevd av en kamerat hun gir på sin daglige bukta. For dette spørsmålet er det virkelig ikke noe svar. Og det er greit. Hun sier at hun er stolt, snakker sannsynligvis om den siste artikkelen min, og fortsetter å bevege seg. For til tross for at vi prioriterer å være sammen så ofte som mulig, er reiret tomt av en grunn. Omfatter den osteaktige analogien for hva den er, er det tid for å fly bort og forlate stedet full av ubetinget kjærlighet og komfort.

Men det jeg har lært er at den ubetingede kjærligheten og komforten ikke holdes innenfor rammen av barndomshjemmet mitt. Ingenting kan sammenlignes med hennes episke klemmer, men mors mors stemme og visdomsord er stadig tilgjengelige. Hun nekter å justere ringetonen noe lavere enn fullt volum, noe som bare gir problemer når hun er i en kino, eller når jeg glemmer vår tre-timers tidsforskjell og surrer henne klokka 10 om morgenen, men til og med gjennom hennes groggy, halvt sovende mumle, hun er til stede, positiv og glødende.

Moren min sier at folk legger merke til at hun lyser når søsteren min og jeg er i byen, men jeg er trygg på at det aldri har gått. Jeg kan føle det gjennom FaceTime-samtalen mens hun stolt avslører sin siste seier etter å ha taklet en Virkelig enkelt oppskrift, og jeg kan se det når hun blinker sitt strålende smil på et bilde med faren min.

Problemet med vårt langdistanseforhold er ikke at vi er tomme inne eller at vi har mistet gløden. Kanskje det er mer hensiktsmessig å kalle reirene våre hele tiden for tre fjerdedeler. Det er en foruroligende forgjengelighet for hvert øyeblikk du bruker personlig, og mange flere tårer feller når du sier farvel, men nå deler vi enda mer. Fra min anmeldelse av det nye iskremstedet prøvde jeg ut om far kompromitterte og slo av History-kanalen i går kveld, vi er aldri for langt for den daglige sammendraget.

Atten år i reiret bygget et formidabelt bånd, men våre fire år ut av reiret har utsatt oss for fordelene ved å verne om hvert hjerteøye-emoji og hvert eneste håndskrevne notat (alltid med en konsekvent utsendelse: XOXO, M.)

Så her er for deg, mamma. Reiret ditt kan føles litt for tomt akkurat nå, men hjertet mitt er så fullt. Forhåpentligvis er det også din. Jeg ser deg når jeg ser deg, og viktigst av alt, jeg vil alltid elske deg. Gratulerer med morsdagen!

(Åh, og jeg ringer deg senere.)