For noen uker siden tok jeg datteren min på 3 måneder til matbutikken for første gang. Vi hadde blitt krammet i huset mellom søvnløshet og galskap. Da jeg sto der mellom avokadoene og bananene og var villig til å dyrke en tredje arm slik at jeg kunne pakke opp råvarer mens jeg samtidig trylte på babyen min, og en kvinne på min alder klemte seg forbi barnevognen . Hun skjøt meg et blikk som sjokkerte meg helt. Du kjenner utseendet: Hei dame, hva med deg og babyen din å flytte den store rumpevognen ut av veien. Jeg var lamslått. I det øyeblikket skjønte jeg at jeg var moren jeg pleide å rulle øynene til i Whole Foods.

Jeg fant meg selv å stirre etter henne, flau. Min store rumpevogn var i veien. jeg var at mamma: den i sin egen verden (en verden av søvnmangel), uten å se bort fra ebbe og strøm av dagligvaretrafikk, barnens skrik ekko gjennom butikken. Jeg unger deg ikke, jeg begynte nesten å gråte der ved siden av bananene. Ikke på grunn av den unge kvinnens kulde, men fordi jeg plutselig skjønte hva jeg har vært for mødre - kanskje hele livet.

hva slags kjøtt er brisket

Før jeg ble gravid, var jeg under så mange illusjoner at du kanskje har forvekslet meg med en Disney-prinsesse. Jeg trente fem ganger i uken. Jeg hadde en serie med unge voksne som kom ut med et stort forlag og var fast i min tro på at en baby ikke ville forstyrre fristene mine. Jeg så på hashtagsene som mødre brukte på sosiale medier - ting som #momwin og # supermom - og fant meg selv hånende mot kvinnene som så ut til å trenge en anerkjennelse for sine foreldreprestasjoner. Jeg ekko følelsene jeg har sett i så mange seksjoner på internettkommentarer: Du hadde en baby. Det er ikke slik at du oppdaget en ny planet eller noe. Vil du ha medalje ? Da jeg så en barnevogn manøvreres gjennom gangene på matbutikker, var min umiddelbare reaksjon utålmodighet. Hvorfor tar hun så mye plass?

Hva er det med synet av en barnevogn i midtgangen som kommer under folks hud? Jeg innrømmer det først i tilfelle du ikke vil. Det er ikke bare det at det er en hindring for den finjusterte agendaen på handlelisten din. En mor med barnevogn er et grønt lys for forakt, en veisperring som har visse implikasjoner som irriterer deg ved synet: konnotasjoner av skrikende barn, av kvinner som har gjort noe de vil bli anerkjent for. Og dagligvarebutikker er ikke det eneste stedet hvor barnevogner betraktes med forakt som grenser til sinne. Før jeg var mamma var til og med fortauet et sted hvor jeg var klar til å suge tennene. Og bussen! Ikke engang komme meg i gang med offentlig transport. I løpet av de åtte årene jeg var i Chicago, var denne scenen mer forutsigbar enn selve bussen: En mor kom seg videre med en barnevogn, en eller to barn i den, noen ganger kranglet, noen ganger bedøvet i stille av vinden utenfor Lake Michigan. Så var det alltid det kollektive sukket - noen ganger bare en stille halv øyekast - av menneskene som allerede var ombord, inkludert meg selv. Du kunne se tankeboblene stige når alle på den allerede overfylte bussen ble tvunget til å flytte tilbake, eller, verre, gi opp sammenleggbar sete slik at den kunne romme barnevognen: Det er rushtid. Virkelig, dame? Ugh, kom igjen.

hva er standard ringstørrelse for en kvinne

Men nå, som en person med barnevogn, reiser spørsmålet meg i lang tid: Når skulle hun reise hjem, om ikke i rushtiden? Hvordan foretrekker vi at hun får barna hjem etter barnehage, etter den lange arbeidsdagen? Seinere? Tidligere? Etter mørkets frembrudd? Når skal hun kjøpe dagligvarer? Når skal hun være på fortauet? Jeg tror svaret koker ned til det faktum at samfunnet helst vil at hun ikke skal være ute av huset i det hele tatt.

Jeg er utrolig privilegert. Jeg jobber hjemmefra - jeg er en forfatter som lager timeplanen. Jeg elsker moren min. Jeg har mange kvinner i livet mitt som jeg elsker, hvorav mange er mødre. Men kjærlighet, har jeg innsett, er ikke nok. Man må gjøre mer enn kjærlighet: Vi må forstå, respektere og verdsette kvinnearbeid. Vi må erkjenne at moring er arbeidskraft og at det noen ganger er det er som å oppdage en ny planet. Det var først da jeg så meg selv gjennom den gamle linsen min, at jeg skjønte hvor kort jeg har falt i å respektere kvinnene jeg elsker.

Så jeg beklager, mødre. Jeg beklager at det tok meg å bruke skoene dine for å innse hvor mye de kan skade. Jeg beklager hver øyekast på barnevognen din når du gikk zombie gjennom Whole Foods etter en søvnløs natt med et rastløst spedbarn. Jeg beklager sukket mitt da du måtte grave til bunnen av bleieposen din for å finne lommeboka. Jeg beklager at jeg har fått deg til å føle at det var nødvendig med synd for å kjøre buss med barna dine. Jeg beklager at jeg kastet øynene på Supermom-skjorte, bumperstickers. Jeg beklager at jeg hånet over hashtags, fordi jeg trodde at prestasjonene dine skulle være stille. Instagram er fullt av folk som hashtagger fremgangen i treningsstudioet - hvorfor foretrekker vi stillhet fra mødre?

juleutvekslingsideer for kontoret

Jeg skriver dette mens datteren min sover. Hvis jeg er ferdig i tide, begynner jeg å redigere et annet kapittel av den siste boka mi. Jeg vet nå at disse minuttene er dyrebare, at hvert minutt du bruker mens babyen din - til slutt - sover, er et erobret fjell, et bevis på superkreftene dine. Og mens jeg prøver å ikke være Barnevognmafiaen som Internett så skjemmes, vil jeg først slå meg ned i leksjonen du har undervist hele tiden: Noen ganger kommer jeg til å være i veien. Mødre tar plass mens de oppdrar de sterke jentene jeg skriver om i bøkene mine. Og det er ingenting å være lei seg for.

Olivia Cole er en forfatter og blogger fra Louisville, Kentucky. Hun er forfatteren av Panther in the Hive ($ 14, amazon.com ) og oppfølgeren, The Rooster's Garden ($ 19, amazon.com ) , samt hennes siste roman for unge voksne, En sammensvergelse av stjerner ($ 15, amazon.com ) . Hun er medlem av Creative Writing-fakultetet ved Kentucky Governor’s School for the Arts. Finn henne på Twitter @RantingOwl.